Наброски - женский литературный журнал
Женский литературный журнал
Главная
Новости
Проза
Статьи
Поэзия
О нас
Ваши истории
К новым авторам
Знакомства
Контакты
Каталог женских и литературных ресурсов
Гостевая книга
Форум
Поиск
Женский литературный журнал
Рассылки Subscribe.Ru
Подпишись на анонсы
новых поступлений

Наш журнал в Twitter

Наш журнал в Вконтакте

Журнал Наброски в формате RSS









Rambler's Top100



Яндекс цитирования

Love.Linx.Ru - Любовь, знакомства, общение

Украинская Открытая Ассоциация Организаций, Групп и Лиц, работающих с детьми, страдающими онкозаболеваниями Жити завтра, Ми поруч, Киев





На одном краю двоим негоже

Я себя променяла на веру в любовь -
Это молодость.
Пристрелили лошадь загнанную -
Допрыгалась.
Я теперь на самом паршивом краю
Пропасти...
Там, где нет ни романтики, на сделанности себя -
Дорвалась.
Листы один за одним летят - чистые,
Не написано ни фразы - рву после многоточия.
Не знаю, зачем я здесь такая - расчистая
Излистованная вся, без изгибов и линий - только точки...
Постоянно какая-то новая хрень - в голову:
Стану теперь - после трех неоконченных - летчицей,
Профессоршей, плотницей, черти-еще-чем-цей...
"...ткнуться куда?" - Ах, Володя, Володя...
Почему нас делят "сотни
Разъединяющих" лет? - не месяц? не день? не час?
Хотя подчас
Что это так уж меняло бы?
Сейчас
Я на краю. -
И ты был бы тоже.
На одном краю
Двоим негоже!
Были бы порознь - минутой, может быть -
Этого хватит сполна, чтобы не жить.
Во всеуслышанье громко - как трибун:
Я ОТРЕКАЮСЬ ОТ ВЕРЫ. Это - бунт
Против неслыханно наглых, ненужных слов
Смыслом - любовь...


На собственном солнце

Я была на собственном солнце,
На вопросительной планете "Шо це?".
Я там постоянно удивлялась,
Мои глаза округлялись,
А когда я вернулась, люди
Говорили: "Ты это забудешь"...
И я опять удивлялась -
Как будто не возвращалась!


Синяя ворона на Vale'nТина

Снегом резала вены -
Добилась полета в белое.
Мерзлая затхлость палаты -
Шестой. Для дуры меня.
Одни отпевали: "Грешница...", -
Другие тупили: "Смелая...".
Я вспоминала канун
Прошлого Валентинова дня...
Оранжевый кот на чашке
Красит синим ворону -
Вроде как, птица счастья,
Только не моего.
Перья не держат краску -
Это твое коронное:
До ближайшего облака
С победогласным: "Вот!"
Свет - и обет молчания.
14.02 - смерть.
Так хотелось до рая,
Но пошла по другой...
За стеной постоянно
Кричат рожденные дети. -
Как надоело слушать!
- Уймись, Вэл, ты же святой...


*  *  *
Еще вытекаешь из глаз - рассветами,
Еще вспоминаешься редкими грозами,
Еще провожаю, болея Светами,
Еще отпускаю пустыми вопросами.
Но скоро будет зариться маково,
И будет казаться, что небо светлое,
И будут другие... - все одинаково:
Нас выбирают. - А мы несмелые...


*  *  *
Проси меня - обо всем:
О верности, ласке, нежности,
О том, чтоб сегодня - огнем,
А завтра - безбрежностью,
Чтобы молилась - за нас,
Чтобы верила, помнила,
О том, чтоб на землю - сейчас,
А сразу после - по небу...
О чем угодно проси -
Я все для тебя сделаю.
Только не полюблю - прости,
Я - только тело...


Ууу, родствооо!

От меня отвернешься -
чувствую:
на талии - твои овально сомкнутые руки,
на затылке - твое дыхание;
на волосах - губы,
грудь - вплотную к спине, бедра - к моим.
Ко мне повернешься -
вижу:
голова наклоненная, чтобы срастались глаза и глаза,
продольная дрожь - мурашками.
Дотронешься, выронишь слово - забудемся...

Это все, что я знаю о нежности.


Музе

Заболела Муза: заблеяла,
Овечкой стала.
Ну, зачем же из лужи? -
Не продолжай!
Лучше из стужи,
Окно открыто - лакай!
Руки - из снега
И льда? Что???
Спаси ее, Герда -
Укрой манто,
Влей в нее мужества -
Будет правильно:
Она теперь женщина -
Ей это понравится...
Заалела Муза: закалилась -
Женщиной стала...


*  *  *
Плыли засохшие листья и сонные птицы.
Осень текла. Постоянно хотелось напиться...
В детстве, в такую же гнусно-пустую погоду
Небо казалось цветущим. - Были годы
Еще впереди...


*  *  *
А знаешь, весна иногда бывает бледной. -
Бедная!
Ей хочется сказки:
Тепла и ласки.
Но сказки -
Как ясно -
Только случаются,
А не заключаются.
Мы огорчаемся -
Но это честно.
По-другому - неинтересно.
А знаешь, весне идет даже некая бледность
Восприятия мира как однозначно радужного:
Она выглядит аристократкой.
Кратко:
Она влюблена
В уходящую блудную зиму.
Страдает. Не может - мешает
И долго тает,
Цветет, умирает,
Снова рождается - снова ее кидают...
Циклы всего - утомляют
И все же - сбивают
Тоску и конечность.
Время не лечит -
Оно бесконечит,
Циклит и вещает опять:
Обещает
Весну и тепло...


Цикл "Улице 8 Марта"

1. * * *

У
лица
твоего
неповторимого,
у
лица
моего
преодолимого,
у
лица
их
удивленного -
образа.
У лиц других нет имен...
я - слышишь? - одно называю имя,
весеннее:
Марта.

2. * * *

На улице 8 Марта - тихой, безлюдной -
Смешные чирикалки круглый год
Балаболят что-то весеннее:
"Чив-чив, чувиха, - ха-ха!
Хочу в Чикаго - о-гхоо!
Чуть-чуть - чи-чистая притча -
Ща-щас, через час... чу! - сейчас!"
Здесь гуляют свободные кошки
Непохожих расцветок - как мы с тобой:
Я - черная, гладкая, беспородная,
Ты - белая, с пятнами на носу и ушах, пушистая - модная
Настолько, что все коты - твои... Oui, oui...
Везет же нам - с нашей общей весенней гордостью
Марта - трам-та-ра-рам...
А там -
Мама! - тартар...
Там, дальше, за нашей улицей -
Гулкий фонарно-проводной мир.
А мы - вне его.
Наша птичьи-кошачья улица
Светит ярче глазами своих обитателей
И так че-че-канно звучит,
Так женственно,
Так хо-ро-шо!

3. * * *

Ненавижу описывать то, что люблю,
Потому что - без слов.
И ты - без слов,
Улица птиц и отсутствия лиц,
Кошачьих хвостов и первых цветов,
Покосившихся крыш и надтреснутой тишины от случайных персон...
Берёзово-вётловый сон:
Зимой - лиловая,
Весной - каждый раз новая,
Летом - асфальтовая,
Осенью - багровая...
Всегда - моя,
И я
К тебе иду -
Заглушать беду,
Успокаивать страх,
Забываться в мечтах,
Крикнуть раз: "э-ге-геей!"
И услышать:
"Малыша,
Всё будет окей... - Ей-ей..."


*  *  *
Почему суткам все время 24,
А мне - из-за их соревнований по бегу -
Уже 25?


Квотеры-water'ы

* * *

Ты производишь неизгладимое впечатление -
Кажется, весомый аргумент в пользу вечности.
Только одно частное мнение
Не отменяет всеобщей конечности.

* * *

А ты, никак, считаешь, что… веришь, что я должна быть с тобой?
Искренне думаешь, что ты - тот самый герой?
Да нееет, дружочек, не угадал: ты - геморрой,
И чем меньше тебя в моей жизни, тем я здоровей.

* * *

Соловей мой, соловей -
Не донимай меня непонятными звуками.
На вот пистолет - лучше убей,
Как не разродившуюся твоими смыслами суку.

* * *

Самое больное - умирать от воздуха:
Когда его много, и он в тебе не умещается.
Ты вдыхаешь и чувствуешь: выдоха не последует.
Это последний -
был -
вздох.

© Екатерина ИВЛЕВА


Перепечатка и любое использование материалов журнала без согласия редакции запрещены!